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第392章 东岳出逃（第3页）

赵东岳站在那道门口往里看了看，黑黢黢的什么都看不清，但有一股混着泥土和青苔的气息从下面涌上来。

他转过身，对着方四看了两秒钟，什么也没说，只是伸手在方四的肩膀上拍了一下，力道不大，但带着这九年来他拍过很多人肩膀时的那种分量，像是把什么东西交了出去，又像是把什么东西接了回来。

然后他转身，弯下腰，钻进了那道门。

鲍丙伟跟在他后面，身体没入黑暗之前回头看了方四一眼，嘴唇动了动，说了句什么，声音太轻，方四没有听清。

方四把木板门重新合上，年画贴回去，菜单挂好，一切恢复原样。

然后他转过身，回到柜台后面，把那碗牛肉汤端起来，放进了后厨的冰箱里。

做完这些，他在柜台前的高脚凳上坐下来，两条腿悬着，脚踝交叉，姿势跟平时没什么两样，只是他的目光落在了卷帘门上。

铁皮门后的缝隙里已经透进来光线，不是路灯的暖黄，是那种冷冷的、带着金属质感的黎明前最深的蓝灰，然后他看到卷帘门上出现了脚步的剪影，一道，两道，三道，越来越多，在铁皮上汇成一片动荡的黑影。

紧接着，那扇卷帘门被人从外面猛地敲响了。

不是敲，是擂。

一只拳头砸在铁皮上，力道大得整扇门都在震颤，发出沉闷的、令人牙酸的嗡鸣声，紧接着是第二下、第三下，不是拍门，是砸门，是那种铁了心要把这扇门拆掉的力道。

开门！

市局的！

方四没有动。

他从高脚凳上下来，走到卷帘门前面，隔着那一层铁皮，能清楚地听见外面的人声——不止一个，至少有五六个，有人正在用对讲机说着什么，语速快而急促，夹杂着电流的杂音。

又一声巨响砸在门上，铁皮的震颤传导到门框上，又传导到地板上，方四的脚底板能感觉到那种震动。

方四把手搭在卷帘门的拉手上，向上一提。

铁皮沿着轨道升起来，发出那声熟悉的、跟平时开门时一模一样的嘎吱声，在所有人面前亮出了店内的全貌：一个空荡荡的大堂，几张方桌码得整整齐齐，后厨的门半掩着，日光灯的白光照着抛光的水泥地面，连桌脚的影子都清晰分明。

门口站着七八个穿深色夹克的人，其中两个手里拎着公文包，但能看出包的分量不对——不是装着文件的分量，是装着金属物件的分量。

打头的是一个四十来岁的男人，中等身材，国字脸，眉毛浓重，在清晨的寒气里呼出白雾。

他的目光从方四身上扫过去，像一柄探照灯扫过空旷的街道，又越过方四的肩膀，锐利地扫向店内每一处角落。

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你叫什么？国字脸的男人开口了，声音不大，但每个字都带着那种审了几十年犯人磨出来的笃定。

他身后的人已经越过他的身侧，走进了店里，脚步在光滑的地面上发出沉闷的回响。

有人去了后厨，有人去了二楼，有人拉开冰柜看了一眼，有人走进那间堆着杂物的储藏间，把一摞旧纸箱掀起来看了底下有没有藏人。

方四。

店是你开的？

不是。

我是伙计。

国字脸的男人打量了一下方四的衣服——深灰色的棉质长袖，袖口沾了一点面粉，前胸有一小块油渍，手指的指甲缝里嵌着一线极细的白，像是揉面之后没有洗干净的痕迹。

方四站在那里，两手垂在身侧，姿态放松到了几乎有些过分的程度，但那是一种跟紧张截然相反的松弛，像一棵在风里站了很多年的树，风来了就弯一弯，风走了就直起来。

国字脸的男人走进店里，在一张方桌旁边的椅子上坐下了。

他没有让方四坐，但方四也不站不坐地立在柜台前面。

男人从公文包里掏出一个皮面的笔记本，翻开，又从上衣口袋里掏出一支笔，笔帽咬下来叼在嘴里，笔尖在纸面上轻轻顿了一下。

你知道赵东岳吗？