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第十三章滇池魅影（第1页）

夜雾像一匹被浸得半湿的灰绸，刚过八点就开始往滇池水面上缠。

我踩着自行车从红塔西路拐进来时，链条卡了下齿轮，发出一声锈涩的**，惊飞了柳树上蹲守的夜鹭。

那团白影扑棱棱掠过头顶，翅膀带起的风里裹着水腥气，混着岸边紫薇花的甜香，在鼻尖打了个旋儿。

路肩的灯柱是民国风的铸铁款，奶黄色的光晕透过磨砂玻璃罩漫出来，刚够照亮半米宽的青砖小径。

再往外，就是被夜色泡软的湖水，浪尖卷着碎银似的月光，一下下舔舐着青灰色的防波堤。

我把自行车斜支在一棵垂柳树下，车把上挂着的帆布包晃了晃，里面的罐装咖啡磕出轻响&nbp;——&nbp;加班到七点的后遗症，此刻正让太阳穴突突地跳。

沿着堤岸走了没几步，鞋跟就沾了层湿泥。

这是入夏以来的第三场雨，把岸边的草坪泡得发胀，连带着空气里都浮着草叶腐烂的微腥。

远处的西山隐在浓墨般的云里，只有龙门石窟的几盏长明灯，像被按在墨团上的亮指甲，明明灭灭地渗着光。

我想起去年冬天来这儿拍日出，那时的西山轮廓分明，雪在山尖铺成一道银边，倒比现在看得真切。

“小伙子，借个火？”

苍老的声音突然从身后冒出来，吓得我猛回头，帆布包的带子蹭到柳树枝，抖落一串水珠打在脖颈上。

昏黄的灯光里站着个老头，穿件洗得发白的蓝布褂子，手里捏着支没点燃的烟卷。

他的脸大半埋在阴影里，只有眼白在暗处泛着点光，像浸在水里的鹅卵石。

“我不抽烟。”

&nbp;我往后退了半步，后腰撞到冰凉的灯柱，才想起这一带傍晚常有钓鱼的人逗留。

老头&nbp;“哦”

&nbp;了一声，把烟卷塞回裤兜，转而从另个兜里摸出个铁皮酒壶，拧开盖子抿了口。

酒气混着湖水的潮气飘过来，带着股廉价白酒的冲劲。

“这天儿，湖里的鱼都不爱开口。”

&nbp;他朝水面努努嘴，我这才注意到离岸三米远的地方，插着根孤零零的鱼竿，鱼线斜斜地扎进水里，像根没绷紧的琴弦。

“这么晚还钓？”

&nbp;我往他脚边瞥了眼，没看见鱼桶，只有个装着蚯蚓的瓦罐，盖子敞着，几条粉红的虫儿在里面蠕动。

“钓不钓得着是一回事，来不来是另一回事。”

&nbp;老头笑起来时，嘴角的皱纹挤成个括号，“三十多年了，除了刮风下雨，天天来。”

&nbp;他顿了顿，忽然往我身后看，“你看那片水，是不是有点不一样？”

我顺着他的目光望过去，正对岸的湿地公园亮着串彩灯，红光绿光在水面织成网，倒也没什么特别。

正要开口，眼角的余光却瞥见脚边的水面&nbp;——&nbp;就在防波堤内侧的浅水区，不知何时浮起了一层薄薄的白雾，不是岸边那种带着湿气的浓，而是像被揉碎的月光，轻轻巧巧地铺在水面上，连浪都带不动它。

“那是……”

&nbp;我往前走了两步，蹲下身想看得仔细些。

白雾里似乎有什么东西在动，不是鱼跳起来的水花，倒像是有人在水下挥胳膊，搅得雾团一阵阵往上升。

“别靠太近。”

&nbp;老头突然拽了我一把，他的手像枯树枝，指甲缝里嵌着黑泥，“这湖里，邪性得很。”

我被他拽得一个趔趄，后腰又撞在灯柱上，这次撞得狠，疼得龇牙咧嘴。

等缓过劲来再看那片水，白雾已经散了，只剩下被风吹皱的波纹，刚才的动静像是幻觉。

“大爷，您吓唬我呢？”

&nbp;我摸了摸后腰，有点哭笑不得。