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第十一章龙门吟唱（第1页）

昆明的夏夜总带着点迟疑的热，像被滇池的水汽浸过，黏在皮肤上，却又在风过时漏出三分凉。

我攥着从篆新市场买来的官渡粑粑，油纸袋上印着的&bp;“胡麻白糖”

&bp;四个字已被手心的汗洇得发皱。

公交在高峣站停下时，夕阳正把西山的轮廓染成琥珀色，连绵的山影浸在滇池里，像一幅被水打湿的水墨画，晕开的墨痕漫到天际。

“去龙门？”

&bp;路边蹬三轮车的老汉嚼着烟丝，草帽檐压得很低，露出的下巴上沾着些烟灰。

他的车斗里垫着蓝布，边角磨出了毛边，“夜里可不好走，石阶滑得很。”

我晃了晃手里的手电筒：“听说月色好的时候，能看见龙门的影子掉进滇池里。”

老汉嗤笑一声，烟丝在齿间碾出细碎的响：“那是哄你们这些城里人的。

三十年前我在这儿背货，半夜遇上过山雾，伸手不见五指，石阶缝里的水渗出来，踩上去跟踩猪油似的。”

&bp;他顿了顿，忽然直起腰，“不过今晚确实有月，刚从东边冒头时，跟个银盘子似的。”

三轮车沿着盘山公路往上颠，车轮碾过碎石子的声响里，能听见远处滇池的浪拍打着堤岸，闷闷的，像谁在水底敲鼓。

路两旁的桉树叶子被风吹得哗哗响，偶尔有萤火虫从叶缝里窜出来，亮一下，又倏地融进暮色里。

老汉说这山以前叫碧鸡山，传说是古时有凤凰落在这儿，飞羽已幻化成了漫山的松树。

后来因为山体西侧像个睡美人，就被叫成了睡佛山，直到近代才定名叫西山。

“龙门那地方，是明朝一个道士开始凿的，”

&bp;老汉的声音混在风声里，忽远忽近，“后来断断续续凿了几百年，石头硬得很，一钎子下去就一个白印子。

听说有个石匠，凿到半途摔下去了，尸骨都找不着。”

&bp;他指了指路边的悬崖，月光正从那里漏下来，在深不见底的暗处投下一道银线，“就从那儿，直直栽进滇池里。”

车在龙门景区入口停下时，山门的朱漆已斑驳得厉害，“龙门胜境”

&bp;四个字被夜露浸得发黑。

收票的老妇人戴着老花镜，在登记簿上一笔一画地写我的名字，笔尖划过纸页的沙沙声，在空荡的门房里格外清晰。

“晚上别往三清阁后面走，”

&bp;她抬头时，镜片反射着廊灯的光，“去年有个学生往那边钻，踩空了，卡在石缝里，天亮才被人发现。”

进了山门，脚步声忽然被放大了。

青石板路被几百年的脚印磨得发亮，月光落在上面，像撒了一层碎银。

路两旁的松柏遮天蔽日，树影在石壁上摇晃，像无数只手在抓挠。

我打开手电筒，光柱刺破黑暗，照见石壁上刻着的字，大多是明清年间的题咏，有的被风雨蚀得只剩半个字，有的却还清晰，笔锋里的力道像是能从石头里渗出来。

转过一道弯，听见水声。

手电筒扫过去，看见一道瀑布从崖顶垂下来，落在下方的石潭里，溅起的水花在月光下像碎玉。

旁边的石碑上刻着&bp;“孝牛泉”

，传说从前有头牛为了给生病的主人找水，用蹄子刨出了这眼泉。

我蹲下身，掬起一捧水，凉得刺骨，水里映着的月亮晃了晃，碎成一片银点。

石阶悬夜影